Les dimanches, point ne défends
La joie à ces pauvres enfants ;
  J’aime alors qu’on s’en donne.
Du chœur, où je suis seul souvent,
Je les entends rire en buvant
  Chez la mère Simone ;
Ou j’y cours même, s’il le faut,
Les prier de chanter moins haut.
  Eh ! zon, zon, zon,
  Baise-moi, Suzon,
  Et ne damnons personne.

Sans jamais en rien publier,
Je vois s’enfler le tablier
  De plus d’une friponne.
S’épouse-t-on six mois trop tard ;
Faut-il baptiser un bâtard ;
  C’est le ciel qui l’ordonne.
Les plaintes fort peu me siéraient,
Le ciel et Suzon en riraient.
  Eh ! zon, zon, zon,
  Baise-moi, Suzon,
  Et ne damnons personne.

Notre maire, un peu mécréant,
À maint sermon répond : Néant.
  Mais que Dieu lui pardonne !
Depuis qu’à sa table il m’admet,
J’ai su qu’à deux mains il semait,
  Sans bruit faisant l’aumône ;
Or, la grâce ne peut faillir :
Puisqu’il sème, il doit recueillir.