Qu’il fass’ mourir par-ci par-là.
  Nous qui n’somm’s pas d’z héros d’théâtre,
Souhaitons-lui d’ ces p’tits plaisirs-là.

  On m’assur’ qu’il vient d’ faire un livre
  Où c’ qu’y a du bon, je l’ crois bien.
  C’ docteur-là nous enseigne à vivre
  Par la bouch’ d’un arbre ou d’un chien.
  À messieurs les polichinelles^[1]
  Il dit : Vous en voulez, en v’là.
  Nous, qui n’ tenons pas les ficelles,
Souhaitons-lui d’ ces p’tits plaisirs-là.

  À la cour il s’ moqu’rait, je l’ gage,
  Mêm’ de messieurs les chambellans.
  De c’ pays n’ayant point l’ langage,
  Il vant’ la paix aux conquérants.
  À d’ grands seigneurs qui n’ sont pas minces,
  Sans ramper, toujours il parla.
  Nous, qu’on n’a pas encor faits princes,
Souhaitons-lui d’ ces p’tits plaisirs-là.

  Mais, quoiqu’ malin, z’il est bon homme ;
  D’mandez à sa fille, à ses fils.
  Ah ! qu’il soit toujours aimé comme
  Il aime ses nombreux amis !