Oubliez une dette,
  Chez vous entre un huissier
  Bien grossier
  Qui vend table et couchette,
  Et trouve encor de quoi
  Pour le roi.
À tout jeu le sort nous triche ;
  Mais enfin est-on gris,
  Biribi,
  On s’en fiche !

  Aucun plaisir n’est stable :
  Pour boire est-on assis
  Cinq ou six,
  Avant vous sous la table
  Tombent deux, trois amis
  Endormis.
À tout jeu le sort nous triche ;
  Mais enfin est-on gris,
  Biribi,
  On s’en fiche !

  C’est trop d’une maîtresse :
  Que je fus malheureux
  Avec deux !
  Que j’eus peu de sagesse
  D’en avoir jusqu’à trois
  À la fois !
À tout jeu le sort nous triche ;
  Mais enfin est-on gris,
  Biribi,
  On s’en fiche !