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C’en est fait ! adieu, vains spectacles !
Adieu, Paris, où je me plus ;
Où les beaux-arts font des miracles,
Où la tendresse n’en fait plus !
Rose, dérobons à l’envie
Le doux secret de notre vie.
Viens aux champs couler d’heureux jours ;
Les champs ont aussi leurs amours.
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