Souffler, faute de bois,
  Dans ses doigts,
  Il dit : Moi, je m’en…
  Il dit : Moi, je m’en…
  Ma foi, moi, je m’en ris !
Oh ! qu’il est gai (bis) le petit homme gris !

  Sa femme, assez gentille,
  Fait payer ses atours
  Aux amours ;
  Aussi, plus elle brille,
  Plus on le montre au doigt.
  Il le voit,
  Il dit : Moi, je m’en…
  Il dit : Moi, je m’en…
  Ma foi, moi, je m’en ris !
Oh ! qu’il est gai (bis) le petit homme gris !

  Quand la goutte l’accable
  Sur un lit délabré,
  Le curé,
  De la mort et du diable,
  Parle à ce moribond,
  Qui répond :
  Il dit : Moi, je m’en…
  Il dit : Moi, je m’en…
  Ma foi, moi, je m’en ris !
Oh ! qu’il est gai (bis) le petit homme gris !