L’or et l’argent sont nos idoles;
Rester pauvre est de mauvais goût.
Votes, serments, écrits, paroles,
On trafique aujourd’hui de tout. Tout se vend, tout s’achète, Honneurs, emplois, brevets, Quand Vespasien répète: Cela sent-il mauvais?
Prêtre, du ciel ouvre la porte,
Pour mon salut passons marché;
Grand avocat, combien rapporte
Le crime au supplice arraché? Qu’à Waterloo succombe Un peuple de héros, Marchand, fouille leur tombe, Fais argent de leurs os.
Si l’industrie aux bras sans nombre
Nous prépare un monde meilleur,
Des forbans l’entravent dans l’ombre,
Malgré bourgeois et travailleurs. Cette bande honnie Enfle son riche avoir Des sueurs du génie, Des pleurs du désespoir.