C’était sous des haillons que battaient les cœurs d’hommes ;
  C’était alors de sales doigts
Qui chargeaient les mousquets et renvoyaient la foudre ;
  C’était la bouche aux vils jurons
Qui mâchait la cartouche, et qui, noire de poudre,
  Criait aux citoyens : Mourons !

Quant à tous ces beaux fils aux tricolores flammes,
  Au beau linge, au frac élégant,
Ces hommes en corsets, ces visages de femmes,
  Héros du boulevard de Gand,
Que faisaient-ils, tandis qu’à travers la mitraille,
  Et sous le sabre détesté,
La grande populace et la sainte canaille
  Se ruaient à l’immortalité ?
Tandis que tout Paris se jonchait de merveilles,
  Ces messieurs tremblaient dans leur peau,