Sous des déguisements divers,
Plâtre ou fard, selon ton envie,
Masque tes mœurs, cache ta vie,
Sois honnête homme, en fait de vers !

Un seul beau vers est une source
Qui, dans les siècles, coulera.
Dix ans, peut-être, on pleurera
Quelques mots trop prompts à la course.

La strophe aux gracieux dessins,
Où l’œil, en vain, cherche une faute,
N’est pas d’une valeur moins haute
Que la relique de nos saints.