À moi seul !… pour moi seul !… J’ai la fleur. Ô folie !
Ô rêve !… humide encor des tiédeurs de ta peau ;
Et cette fleur n’est pas de celles qu’on oublie,
  Ou qu’on attache à son chapeau !

Au plus suave endroit de mon plus cher poète,
Demain, dans quelque beau volume à tranche d’or,
Grave, religieux, et découvrant ma tête,
  J’ensevelirai mon trésor ;

Afin que ― tous les deux ayant cessé de vivre ―
Quelque couple, ici-bas, jeune et tendre, à son tour,
Devine notre histoire, en exhumant du livre
  Le squelette de notre amour !