un bourg, je suis profondément incapable de vous dire lequel, dont les maisons portaient, sans en excepter une, écrites sur le front, en caractères de toutes les grosseurs, et avec toutes les fautes d’orthographe possibles et impossibles, cette inscription alléchante et fallacieuse : À la renommée du ratafia. Comme on changeait de chevaux dans cet endroit, nous descendîmes de notre juchoir, et nous allâmes vérifier l’assertion en touristes pleins de conscience. Nous commençâmes par les épiciers de gauche, et nous finîmes par ceux de droite, et, j’en jure par Hécate aux trois visages et par le Styx infranchissable, c’est une affreuse déception : figurez-vous quelque chose d’amer et de fade, un abominable arrière-goût de mélasse, comme du cassis tourné. Ô voyageur trop confiant ! ne buvez jamais de ratafia à Louvres ; que notre malheur ne soit pas inutile à l’humanité ! — Dans le même lieu, nous vîmes par compensation un Hôtel-Dieu gothique, avec des ogives à pointes de diamant d’un caractère assez beau, et des mendiants si bien vêtus et de si bonne