d’homme, préférant le cheval (qui est meilleur, à ce qu’il paraît), et que nous pouvions entrer sans crainte. Nous entrâmes donc, fort contents d’être regardé comme une viande médiocre par ces redoutables molosses. Des carcasses saigneuses où pendaient encore des lambeaux de viande, étaient empilées par centaines dans les coins de ce cloaque fourmillant de putréfaction. Les murs disparaissaient sous de larges glacis de sang coagulé ; la pluie, la boue, le fiel, la sanie, les avaient diaprés de tant de couleurs, qu’il eût été impossible d’en reconnaître l’enduit primitif ; pour un coloriste, ce sont les murs les plus croustillants du monde, un plâtre éraillé, égratigné, qui s’exfolie, qui se crevasse, qui se lézarde, où la moisissure cotonne en peluche bleuâtre, où la froideur du blanc est réchauffée de tons si blonds, si roux, si allumés ; quelle trouvaille, quel bonheur ! Quant à nous, qui comprenons cependant toutes les furies de l’art, nous avouons que nous avons regretté le jaune-serin et le café au lait, ordinaire objet de nos diatribes les plus amères.