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Tous les jours à midi devant l’hôtel du Maine.
Mon nom, Saltabadil.


Triboulet.

Bohême ?


L’homme, saluant.

Et Bourguignon.


M. de Gordes, écrivant sur ses tablettes au fond du théâtre.

Bas à M. de Pienne.
Un homme précieux, et dont je prends le nom.


L’homme, à Triboulet.

Monsieur, ne pensez pas mal de moi, je vous prie.


Triboulet.

Non. Que diable, il faut bien avoir une industrie !


L’homme.

À moins de mendier, et d’être un fainéant,
Un gueux. — J’ai quatre enfants…


Triboulet.

Qu’il serait malséant
De ne pas élever…
Le congédiant.
Le ciel vous tienne en joie !

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