Le… sauvage, je ne sais pas ce qu’il porte, on dirait des bottes d’égoutier avec des piquants.

— Nous y voilà, dit Blanche. Je n’y pensais pas, mais ne blaguez point, c’est un type rudement beau.

— Moi, je le trouve trop peinturluré, dit Virginie. Il devrait se faire blanchir.

— Ce qu’elle a le sens de la lessive développé ! dit Herminie. Vous aurez toute facilité, chère madame, de le dépeindre tout à l’heure.

— On ne blanchit pas les nègres, renchérit Eupure.

— Comment, tout à l’heure ? Après vous, dit Virginie, et s’il en reste ! Car il paraît, m’a dit le général, que nous devons « y passer » par ordre alphabétique.

— S’il reste quoi ? dit Adèle. De la peinture ?