les embaumaient, non encore fanées, quelques-unes des roses du Mouvement-Perpétuel.

Comme un laurier tressé en couronne dont les feuilles palpitent au vent, le nom de cet être qui allait se révéler « au-delà de l’Indien » voleta et se précisa devant les yeux de Marcueil :

— LE SURMALE.

L’horloge annonça minuit et Ellen écouta :

— C’est fini ?… Alors… à vous, mon maître.

Et ils tombèrent l’un vers l’autre, leurs dents sonnèrent et le creux de leurs poitrines — ils étaient si absolument de la même taille – fit ventouse et retentit.

Ils commencèrent de s’aimer, et ce fut comme le départ d’une expédition lointaine, d’un grand voyage de noces qui ne parcourait