je ne sors pas, j’ai un joli boulet à chaque pied, et je n’irai pas les rouiller à l’humidité, bien sûr, parce que, ne reculant devant aucune dépense, je les ai fait nickeler !

Ah ! c’est trop fort, Père Ubu ! Je vais vous prendre par les épaules et vous arracher de cette coquille.

Votre liberté est trop simple, mon bel ami, pour faire une bonne fourchette à escargot, instrument bifide. Et je suis scellé dans la muraille. Bonne nuit. Les becs de gaz s’allument dehors par nos ordres au cas où la comète que vous filerez — nous le savons par notre science en météorologie — ne serait point un astre suffisant. Vous verrez très loin dans le froid, la faim et le vide. Il est l’heure de notre repos. Notre geôlier va vous congédier.