Mais le flageolet les rappelle,
Et allez donc, mâl’s et femelles !

Un couple erre parmi les rêves des grillons,
Aux sillons ;
La fille écoute en tourmentant son médaillon.

Laissez, laissez, ô cors de chasse,
Puisque c’est le sort de la race.

Les beaux cors se sont morts ; mais cependant qu’au loin.
Dans les foins,
Crèvent deux rêves niais, sans maire et sans adjoint.

Pintez, dansez, gens de la Terre,
Tout est un triste et vieux Mystère.

— Ah ! le Premier que prit ce besoin insensé
De danser
Sur ce monde enfantin dans l’Inconnu lancé !

Ô Terre, ô terre, ô race humaine,
Vous me faites bien de la peine.