Ô Loi du rythme sans appel,
Le moindre astre te certifie,
Par son humble chorégraphie !
Mais, nul Spectateur éternel…
Ah ! la terre humanitaire
N’en est pas moins terre-à-terre !
Au contraire.

La terre, elle est ronde
Comme un pot-au-feu ;
C’est un bien pauv’ monde
Dans l’infini bleu.

Cinq sens seulement, cinq ressorts pour nos essors,
Ah ! ce n’est pas un sort !
Quand donc nos cœurs s’en iront-ils en huit ressorts ?
Oh, le jour ! quelle turne…
J’en suis tout taciturne.

Oh, ces nuits sur les toits !
Je finirai bien par y prendre le froid…