Tiens, la Terre,
Va te faire
Très lan laire.

Hé ! pas choisi
D’y naître, et hommes ;
Mais nous y sommes,
Tenons-nous-y !
Ecoutez mes enfants ! — « Ah ! mourir ! mais me tordre,
« Dans l’orbe d’un exécutant de premier ordre ! »
Rêve la Terre, sous la vessie de saindoux
De la lune laissant fuir un air par trop doux,
Vers les zéniths de brasiers de la voie lactée
(Autrement beaux, ce soir, que des lois constatées !)
Juillet a dégainé ! Touristes des beaux yeux,
Quels jubés de bonheur échafaudent ces cieux,
Semis de pollens d’étoiles, manne divine,
Qu’éparpille le Bon Pasteur à ses gallines…

Et puis le vent s’est tant surmené l’autre nuit…

Et demain est si loin…