Et ça souffre aujourd’hui.
Ah ! pourrir !

Et la lune même (cette amie)
Salive et larmoie en purulente ophtalmie.
Et voici que des bleus sous bois ont miaulé
Les mille nymphes ; et (qu’est-ce que vous voulez)
Aussitôt mille touristes des yeux las rôdent,
Tremblants mais le cœur harnaché d’âpres méthodes !
Et l’on va. Et les uns connaissent des sentiers,
Qu’embaument de trois mois des fleurs d’abricotiers ;
Et les autres, des parcs où la petite flûte
De l’oiseau bleu promet de si frêles rechutes ;

Oh ! ces lunaires oiseaux bleus dont la chanson
Lunaire saura bien vous donner le frisson…

Et d’autres, les terrasses pâles où le triste
Cor des paons réveillés fait que plus rien n’existe !
Et d’autres, les joncs des mares où le sanglot
Des reinettes vous tire maint sens mal éclos ;
Et d’autres, les près brûlés où l’on rampe ; et d’autres
La Boue ! où, semble-t-il, tout, avec nous se vautre !