C’est la douceur des légendes, de l'âge d’or,
Des légendes des Antigones,
Douceur qui fait qu’on se demande :
« Quand donc cela se passait-il ? »

C’est des légendes, c’est des gammes perlées,
Qu’on m’a tout enfant enseignées,
Oh ! rien, vous dis-je, des estampes,
Les bêtes de la terre et les oiseaux du ciel
Enguirlandant les majuscules d’un Missel,
Il n’y a pas là tant de quoi saigner ?

Saigner ? moi pétri du plus pur limon de Cybèle !
Moi qui lui eusse été dans tout l’art des Adams
Des Édens aussi hyperboliquement fidèle
Que l’est le Soleil chaque soir envers l’Occident !…