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��L'ABEILLE

��Quelle, et si fine et si mortelle, Que soit ta pointe, blonde abeille, Je n'ai, sur ma tendre corbeille. Jeté qu'un songe de dentelle.

Pique du sein la gourde belle Sur qui V amour meurt ou sommeille, Qu'un peu de moi-même vermeille Vienne à la chair ronde et rebelle!

J'ai grand besoin d'un prompt tourment!

Un mal vif et bien terminé

Vaut mieux qu'un supplice dormant;

Soit donc mon sens illuminé

Par cette infime alerte d'or

Sans qui l'amour meurt ou s'endort.

PAUL VALÉRY

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