Sous la neige, la Rolls Royce
S’arrête le long du quai.
Ah ! L'étrange, le lourd paquet
Qu'ils cachent sous leurs pelisses !

Aux cent cloches de la Néva,
Tandis que sonnent matines,
Le très saint moine Raspoutine
Docile au destin s'en va,

N’entendez-vous pas le bruit sourd
  Que font les brise-glace ?
Des blessures s’ouvrent, l’eau sourd,
  Glauque, de place en place.

Ils sont mangés par les brochets
  Aux voraces caresses
Ces doigts bien aimés que léchait
  Alexandra de Hesse.