Un ange s’arrache les plumes,
La Muse a lassé son amant,
L’amour écrit son testament
Et nous, gentils amants posthumes,

Quittons Cythère et la banlieue,
De l’enfer, suivons le chemin,
Mignonne, et que ta blanche main
Tire le diable par la queue.

VI

Poète ennuyé par F étude,
Partout et toujours en exil,
De ton amour que reste-t-il ?
La pauvreté, la solitude :

Des manuscrits sentant la pipe,
Des livres, des bouquets fanés...
Le sphinx ne veut pas, pauvre Œdipe,
Qu’on lui tire les vers du ne\ !

Muse, ô ma mémoire infidèle !
N’est-ce pas que, le soir venu,
Lorsque je m’asseyais près d’elle,
Ma main caressait son sein nu ?