Péniblement il fait effort.

C’est à croire qu’il se courrouce

Et que sa mère a quelque tort.

Mais elle, calme, lui dit : " Pousse ! "

Puis, avec un soin délicat,

Le soutient sur l’herbe à son aise,

L’encourage et dit : " Fais caca ! "

Inclinée au bord de sa chaise.

Les gens graves hâtent le pas,

Le buste droit, la tête haute.

Une dame qui n’y voit pas

Cherche en flairant d’où vient la faute.

Sur le haut marronnier voûté

Le bon soleil plane et s’étale.

Aux corbeilles, les fleurs d’été

Meurent pétale par pétale.

C’est fini : tout est au repos.

Quand on a mal, il faut le dire,

Et la mère et l’enfant, dispos,

Se réinstallent pour sourire.