BLANCHE, — Oui, au commencement… pas longtemps… Il m’aimait

mal… il me trouvai ! jolie… rien de plus… Il n’avait pas de tendresse. Je souffrais… ça lui était égal, ROBERT, s’asseyant. — Vous souffriez… de quoi ? BLANCHE. — Ebl on souffre toujours. La vie est mal faite. Il vous arrive tout le temps des choses ennuyeuses… Je ne pouvais pas lui en parler, Au lieu de me consoler, il se moquait de moi. ROBERT. — Mais votre cœur ne peut pas être tout à fait mort ? Vous avez encore quelque affection ? BLANCHE. fi— Qui pourrais-je aimer ? Je n’ai personne. ROBERT. — PersonneP… Näviez-vous pas un… BLANCHE, s’agitent. — Ah ! que je suis mal ! (Robert arrange les oreillers. Blanche se tient presque assise.) ROBERT. — N’a-viez-vous pas un fils ? BLANCHE. — Oui. Il avait u_n an. On me l’a enlevé. lls étaient trop occupés l un de l autre pour bien soigner un entant, Un enfant, il faut être toujours après lui… Le pauvre petit, il doit être mort depuis longtemps.’ ROBERT. — Vous Ïaimiez— beaucoup ? BLANCHE. — Je l’aimais… comme on peut aimer un enfant d’un a_n… On aime toujoursses enfants, on n a pas le droit de ne pas les aimer… M813 on les a si peu à cet âge-là… Et puis, ils ne comprennent pas, ils aiment mieux leur nourrice que leur mère… Quand 1e voulais l’embrasser, il se détournait, il se etait contre sa nourrice… Il aurait A r I I’1’ peut-etre ete mechant pour moi… Il ressemblait tellement à son père. ROBERT. — Il vous aurait aimée, madame. BLANCHE. — Les enfants sont des ingrats, bien souvent. Mais pourquoi me parlez-vous de lui ? (Elle le regarde un inslant, puis, brusquemenh) Quel âge avez-vous ? ROBERT, à pari. — Le moment n’est pas arrivé. (Haut) J’ai vingt et un ans.. BLANCHE. — —Lui en aurait dix-neuf… Ët je suis bien sûre quhii serait IÏIOIHS bon que vous pour sa pauvre mère qui a tant souffert. ROBERT. — Madame… (Ôn frappe à la porte.) Entrez.