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LA COMTESSE.
Ah !… Oui, rends-moi le service d’écrire pour moi, mon cher enfant… Mon bon Castel, jouez-moi quelque chose sur le piano, vous savez, ça réveille mon pauvre esprit qui flotte un peu.
Castel va au piano et joue, très-doux. La comtesse dicte, à voix basse,
à Césaire.
MAXWELL, à Barthez, rentrant.
À présent, il faut parler !
BARTHEZ.
Oui… Marcus, écoutez ici !
MARCUS.
Quoi donc ?
MAXWELL.
Parlons bas.
MARCUS.
Qu’y a-t-il, monsieur ?
BARTHEZ.
Il y a que le père d’Hélène… le comte de Mérangis…
MAXWELL.
Est mort.
HÉLÈNE, qui s’est approchée d’eux, étouffe un cri.
Ah !
MARCUS.
Comment savez-vous… ?
MAXWELL, lui remettant une lettre.
Mon confrère et ami, le docteur Windham, m’écrit d’Édimbourg qu’il n’a pu le sauver.
BARTHEZ, à Hélène.
Vous l’avez à peine connu…
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