Venez, disciples joyeux,
Suivez ma bannière ;
L’Olympe n’est plus aux cieux,
L’Olympe est sur terre.

Morphée au Cirque est déjà,
Bacchus aux tavernes,
Terpsichore à l’Opéra,
Mars dans nos casernes.

J’ons vu dans plus d’un jardin
L’Amour sous la treille ;
Et chez plus d’un marchand de vin ;
Neptune en bouteille.

Oui, Vénus n’est plus aux cieux,
Sur terre elle loge ;
J’y crois en jetant les yeux
(Montrant la Salle.)
Là… sur chaque loge.

Si Vulcain est le patron
Des époux honnêtes,
À Paris je serai donc
De toutes les fêtes.

Quand on est à terre, hélas !
Point de fausse honte ;
De bonn’jamb’, et chapeau bas,
V’là comme on remonte.