Page:Silvestre

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’était à Limoges, patrie des châtaignes, il y a trois ou quatre cents ans de cela…

— Quoi, mon amour, ne me sauriez-vous raconter une histoire plus nouvelle ?

— Il s’agit d’un mari trompé, bobonne, et j’aimerais à vous faire croire qu’il n’y en a plus aujourd’hui.

— Vous avez peut-être raison, mon amour.

— Nos bons aïeux riaient franchement de ce genre d’aventure…

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