XXXII

Stendhal, si revenait ta blonde Chastellux,
mes crayons à la peindre en deviendraient poilus.

XXXIII

— tout ce réseau, cette ombre, invisible séjour
d’un amour que trahit ton sourire et ta robe nous cache…
— mainte fleur au regard se dérobe, ami.
— plus d’un corail rougit au loin du jour.

XXXIV

C’est la R H Ellen De Northeambrie,
qui m’avait fait cadeau de ce mouchoir de poche.

XXXV

Presque une enfant encor, mais déjà grande et belle,
je vis un jour ses pleurs, par l’orgueil retenus
à force rejaillir, comme les joyaux nus
que fait naître le fer, d’une source rebelle.