LXIV

Que je t’aime au temps chaud, la soeur et bientôt mûre
d’un fruit couleur de feu sous la verte ramure.

LXV

Ne crains pas que le temps sçache les cieux briser ;
ni qu’en ses mains varient les fleurs ou les empires.
Rien ne change. Le même lys tu le respires
qu’autrefois Cléopâtre, −et le même baiser.

LXVI

Deux vrais amis vivaient au monomotapa
… jusqu’au jour où l’un vint voir l’autre, et le tapa.

LXVII

le lys.
le divin parfum de Chine emplissait la chambre.
Soudain, secouant les pleurs de l’hiver mouillé,
tu parus, Faustine. Ah ! Que n’est−ce encor décembre,
et toi, hors de ton linge épars, lys effeuillé.