LXVIII

Sous ta paupière bleue, Albe, ton regard d’or :
tel palpite l’éclair aux nuits de messidor.

LXIX

Des bords du canal noir où tu quittas ton linge,
le noir tchocra te guette avec des yeux luisants,
Floryse. Au loin blanchit la mer sur les brisants,
parfois sur Chamarel on voit passer un singe.

LXX

Va, laisse notre amour en paix : du feu de joie
mourant, n’agite pas la cendre qui rougeoie.

LXXI

Il m’en souvient : ta robe claire dans l’allée.
Le fleuve dont le soir éclairait le détour
— tel un sabre, la nuit, qui brille−et sous la tour,
cette sinistre voix au vent du nord mêlée.