LXXXIV

sous le ciel noir, j’entends les fruits tomber,
Faustine,
temps n’est plus ni printemps de te chanter matine.

LXXXV

L’ombre, ni le mystère enchanté des fontaines,
et l’éclair noir du merle, ou l’auberge aux murs bas :
je n’ai rien oublié. Non plus quand tu courbas
ce front trop orgueilleux, que paraient deux antennes.

LXXXVI

Telle qu’étincelait sa gorge un soir de fête,
pétris ma coupe. Et puis signe : douris m’a faite.

LXXXVII

nous bûmes tout le jour, un autre−et, le suivant,
dans l’ombre un luth chanta qui disait que l’on m’aime.
Hélas vous varierez, ô Badoure. Moi−même
ne suis−je las d’aimer ? Poussière, et toi du vent ?