LXLII

Le bouc et la brebis enfantent le titire.
Mais le musmon, de chèvre et de bélier, se tire.

LXLIII

Le tournebroche à poids qui réglait la cuisine
s’est tu, comme le dur et noir magnolier
où grimpait en chantant ma petite voisine.
L’ombre des cyprès tourne. Est−ce pour oublier ?

LXLIV

Pour un cuino, se mettre à trois, ah c’est beaucoup.
Le bélier seul et toi suffirez à ce coup.

LXLV

La guirlande n’est plus, ni le brun violier,
qu’un arome qui meurt au fond de ton armoire
à glace. Que ne puis−je aussi bien oublier
un acide parfum qui perce ma mémoire.