LXLVI

Toi dont un tendre coeur, sous son ferme corsage,
n’a jamais fait un fol… ah, tu n’es pas bien sage.

LXLVII

Le parc ruisselle encore, où l’averse a passé,
Badoure. Approche−toi. Non, laisse, que je goûte
ce bruit voluptueux d’un orme qui s’égoutte :
tel est le pleur furtif d’un plaisir effacé.

LXLVIII

J’ai connu dans Séville, une enfant brune et tendre
nous n’eûmes aucun mal, hélas ! à nous entendre.

LXLIX

Dans l’océan des nuits où l’oeil plonge et s’enchante
Diane vient laver la poudre des combats.
Et vous, plus nue encore, ô belle, parlez bas :
il n’est voix de la nuit qu’au rossignol qui chante.