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LXIX
Quand l’âge, à me fondre en débris,
Vous−même aura glacée
Qui n’avez su de ma pensée
Me sacrer les abris ;
Qui, du saut des boucs profanée,
sécherez
A l’herbe dont tous les attraits,
C’est une matinée ;
Quand vous direz : " où est celui
De qui j’étais aimée ? »
Embrasserez−vous la fumée
D’un nom qui passe et luit ?
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