Je n’entends plus la fusillade, mais les factionnaires reparaissent, victorieux et insolents.

C’est fini… fini… Il ne s’élèvera plus un cri de révolte vers le ciel !

Je suis rentré, le cerveau éteint, le cœur troué, chancelant comme un bœuf qui tombe et s’abat sous le maillet, dans le sang fumant de l’abattoir !