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BATIGNOLLES
- Un grand bloc de grès ; quatre noms : mon père
- Et ma mère et moi, puis mon fils bien tard,
- Dans l’étroite paix du plat cimetière
- Blanc et noir et vert, au long du rempart.
- Cinq tables de grès ; le tombeau nu, fruste,
- En un carré long, haut d’un mètre et plus,
- Qu’une chaîne entoure et décore juste,
- Au bas du faubourg qui ne bruit plus.
- C’est de là que la trompette de l’ange
- Fera se dresser nos corps ranimés
- Pour la vie enfin qui jamais ne change,
- Ô vous, père et mère et fils bien-aimés.
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