Lille, Arras, Douai, Valenciennes,
Que sais-je encore, Saint-Quentin !…
Hélas ! des douleurs anciennes
Me tiennent du soir au matin,

À ce qu’on croit rhumatismales,
Et le docteur, féroce et doux,
Me défend en phrases normales,
Trop normales, d’aller vers vous ;

Mais il me fait espérer, comme
Il sied, quand vos toasts enviés,
Dans un mois je serais votre homme.
En attendant, si vous buviez !