Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus,
Puisque je rampe en vertu d’une arthrite,
Et que je vois si peu, grâce à l’invite
De verres à me trahir résolus ;

Mon estomac, jadis divin et plus,
Plonge, — depuis quand donc ? — dans la pituite
Pour n’en jamais, même sans nulle cuite,
S’en tirer que par ô quels trucs fallus !