Je ne crois aucun des miracles
Dont tout le monde parle, et qu’on n’a jamais vus ;
  Je ne crois aucun des oracles
  Que des charlatans ont vendus ;
Je ne crois point… » La belle, au milieu de sa phrase,
S’arrêta de frayeur : un bruit affreux s’entend ;
  La maison tremble : un coup de vent
  Fait tomber le trio qui jase.
Avec tout son clergé Bacchus entre en buvant :
« Et moi, je crois, dit-il, mesdames les savantes,
  Qu’en faisant trop les beaux esprits,
  Vous êtes des impertinentes.
  Je crois que de mauvais écrits
  Vous ont un peu tourné la tête,
  Vous travaillez un jour de fête ;
  Vous en aurez bientôt le prix,
  Et ma vengeance est toute prête :
  Je vous change en chauves-souris. »

  Aussitôt de nos trois reclues^[1]
  Chaque membre se raccourcit ;
  Sous leur aisselle il s’étendit
  Deux petites ailes velues.
  Leur voix pour jamais se perdit ;
  Elles volèrent dans les rues,
  Et devinrent oiseaux de nuit.
  Ce châtiment fut tout le fruit
  De leurs sciences prétendues.
  Ce fut une grande leçon
  Pour tout bon raisonneur qui fronde :
  On connut qu’il est dans ce monde
  Trop dangereux d’avoir raison.
  Ovide a conté cette affaire ;
  La Fontaine en parle après lui ;
  Moi je la répète aujourd’hui,
  Et j’aurais mieux fait de me taire.