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- Quoi, les Dieux meurent donc ! Et tant de rares choses
- N'ont pu sauver Procris de l'effroi du tombeau !
- Sa noirceur éteignant ce lumineux flambeau,
- Nous en voyons l'effet, sans en savoir les causes.
- Lugubres changements, tristes métamorphoses,
- Que nous avait prédit un funeste corbeau ;
- Tout l'univers en deuil perd ce qu'il a de beau
- Et ces divins attraits ont le destin des roses.
- Cette pâle beauté nous afflige et nous plaît ;
- Elle enchante les yeux, toute morte qu'elle est,
- Et de sa belle cendre, il sort encor des flammes :
- Nous en voyons l'éclat, nous en sentons l'effort ;
- Et l'on peut voir ensemble, en ce charme des âmes,
- Les Parques et l'Amour, les Grâces et la Mort.
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