Au bruit de notre gaîté folle,
Au bruit des verres, des chansons,
Quelle mouche murmure et vole,
Et revient quand nous la chassons ? (bis.)
C’est quelque dieu, je le soupçonne,
Qu’un peu de bonheur rend jaloux.

Transformée en mouche hideuse,
Amis, oui, c’est, j’en suis certain,
La Raison, déité grondeuse,
Qu’irrite un si joyeux festin.
L’orage approche, le ciel tonne ;
Voilà ce que dit son courroux.
Ne souffrons point qu’elle bourdonne,
Qu’elle bourdonne autour de nous.

C’est la Raison qui vient me dire :
« À ton âge on vit en reclus.
« Ne bois plus tant, cesse de rire,
« Cesse d’aimer, ne chante plus. »