Le trône de Saint-Cloud est bâti sur le roc ;
D’un brumaire royal faisons naître l’aurore :
Si Paris se levait, il tomberait encore
Devant le canon de Saint-Roch.
Eh bien ! ils ont osé… Quand la lave voisine
S’apprête à secouer Agrigente et Messine,
D’abord la grande mer, par élans convulsifs,
Pousse des flots huileux sur l’algue des récifs ;
De bleuâtres vapeurs s’échappent du cratère,
Et la voix d’un volcan gronde au loin sous la terre.
Tel bouillonnait Paris : les travaux et les jeux
S’arrêtent tout-à-coup sur un sol orageux2 ;
Un peuple entier, sorti des foyers domestiques,
Ondule en murmurant sur les places publiques,
Et partout, sur les murs du splendide bazar,
De prophétiques mots menacent Balthazar.
Un cri tonne : à ce cri, les fleurs de lis brisées
Tombent en provoquant de sinistres risées3 ;
Ce vieil écu de France, orgueilleux écriteau,
Se disperse en éclats, broyé sous le marteau,
Et l’obscur artisan, héroïque Vandale,
Arrache à nos palais l’enseigne féodale.